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A minha geração são dois ou três nomes
entre sombras, prateleiras repletas de palavras,
palavras que falam em livros queimados,
em estirpes de poetas, em irmãos mortos
e pais quebrados, burgueses de nascimento
ou apenas mortos por vocação, clarividentes
acrobatas do abismo que enchem de palavras
um mundo que não existe, aqueles que cruzamos
o paraíso para chegarmos ao inferno
das letras e à glória do desatino,
teoria e praxe do desconforto
e agora, e aqui, morrendo,
jogo de vida, obscuro percurso
e agora, e aqui, cruzado o Leteu sem retorno
e abandonada por fim a juventude,
insistimos na descrição do desastre,
pois sabemos bem que a nossa geração
é a infeliz crónica de um país que não foi,
que não é,
que não será,
poética completa da inconstância,
obra plena da derrota
dois ou três nomes entre sombras,
fragmentos de fatos que não constróem história,
palavras, só palavras, procissão de cadáveres
que edificam o poema,
aqueles que vivemos na raiva,
que é um dos nomes da doença,
que é o nosso nome,
o nosso nome entre as sombras
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